Über uns thront der unerbittliche Wächter des Warteraums. Die Uhr. Mit silbernem Rahmen und furchtbar geschmacklos. Sie ist die Manifestation des Wartens, der Sekunden, die zu Minuten werden. Nirgendwo anders spielt die Uhr ihre Spielchen so gut wie hier. Sie tickt heuchlerisch vor sich hin und ich schwöre, sogar ein-, zweimal die Zeiger rückwärts gehen gesehen zu haben. Das Missverhältnis von erlebter und gemessener Zeit war noch nie so unausweichlich groß. Aber wir haben ja Zeit. Wo sie dann hingeht, wird häufig vergessen. Hoffnung macht mir nur die Vorstellung, man könne das Kunstlicht auf der eigenen Haut in etwas Nützliches verwandeln. Wie Photosynthese. Ich frage die Person gegenüber nach der Uhrzeit, weil ich der Uhr hier nach und nach immer mehr misstraue und nicht glauben kann, dass alles mit rechten Dingen zugeht. Die Person entgegnet, die Kausalität sei komplex und wendet sich ab. Ein kleines bisschen kotzt mich meine eigene Polemik an, aber sie tröstet mich.